«Ожидало поле ягоды,
Ожидало моpе погоды.
Рассыпалось человечеством -
Пpосыпалось одиночеством.
Hезасеянная пашенка,
Hедостpоенная башенка.
Только yзенькая досточка
Только беленькая косточка.
Hезавязанная ленточка,
Hедоношенная доченька.
Обвязала белой ниточкой,
Обмотала светлым волосом
И оставила до вpемени
Вместе с вымытыми окнами,
Вместе с выцвевшими кpасками,
Вместе с высохшими глазками,
С огоpодным гоpем лyковым,
С благоpодным pаем маковым,
Очень стpашно засыпать…»
(с) Янка Дягилева
Я живу с ощущением смерти в глазах. С какого времени я стал это осознавать – не знаю. Просто в один момент словно упала пелена с глаз, и я стал замечать то, что раньше проходило мимо меня легким весенним сквозняком, не оставляя никаких эмоций и мыслей. Сейчас я вижу ее везде, в каждом проходящем человеке, в каждом пожелтевшем листе, прикорнувшем на вытоптанном газоне, в случайных взглядах прохожих, в истошном скрипе покрышек на перекрестке. Вот идет девушка, гордо приподняв подбородок, и виляя бедрами (как делают это женщины, у которых эти бедра есть) . Еще немного смен лета зимой, и ее шея, своей гладкостью и белизной зовущая к поцелуям , потеряет свой блеск, покроется морщинами. Глаза тоже обрастут сетью морщинок, с которыми уже не справится никакая косметика и подтяжки, мутная старческая поволока покроет зрачки. Смерть будет глядеть из слезливых, катарактных глаз, внимательно отсчитывая оставшиеся секунды. Каждый новый день ведет меня к закономерному концу, который все ближе и ближе.
«День рожденья…Светлый праздник.» Ну, и какому жизнерадостному идиоту могли такие слова присниться, в каком кошмарном сне? Каждый день рождения - это маленький шажок, истончающий грань, из-за которой нет возврата. Каждый день рождения – это маленькие и большие потери, это свободные места за праздничным столом, которые еще совсем недавно были заняты друзьями и знакомыми. И этих мест раз за разом становится все больше и больше. Прах, прах былых отношений ложится на душу с каждым ударом новогодних курантов, с каждой поднятой рюмкой.
Я не злюсь на людей. Они не знают истины. Всех их никому не нужные мелочные обиды, вся их непомерная гордыня рухнет и рассыплется с первыми комьями земли, упавшими на крышку гроба. Древние мудрецы знали правду: «Человек – это жалкая душонка, обременённая трупом». А что мне, трупу, делить с трупом? Нечего. Одних прикроет полуметровое одеяло чернозема, других – песок или груда камней. И это всего единственная разница, которая, увы, уже не вызовет бурю эмоций. Свет разума сменится фосфорным свечением костей.
А вы… Вы пока живите так, как жили. Упорно считайте соринки в глазах ближних, поднимайтесь вверх на крыльях иллюзии о собственной непогрешимости. Поднимайте заздравные бокалы на Новый Год, 8-е марта, на день рождения. Перевал уже пройден. Высота покорена. Остался только спуск, для каждого разной длины. Который начался в тот момент, когда пузырящийся лимонад в заздравном бокале сменился вином.
А я…. А я просто живу с ощущением смерти в глазах…
Тема: memento more (Прочитано 1802 раз)
